Нормального борщу хочу, на свинячих реберцях, а не цих твоїх овочів. Ярослав сидів на краєчку м’якого куточка, розстебнувши верхній гудзик робочої сорочки. Втома за день давалася взнаки, але в його погляді читалася давня впертість. Мирослава навіть не повернулася від плити. Вона лише глибше вдихнула теплий пар, що підіймався від глиняної каструлі. Там тихо пузирилося овочеве рагу. Дрібно покришена молода капуста, солодкувата морква, квасоля, трохи кукурудзи та свіжа зелень кропу. — Борщ буває різним, Ярославе, — спокійно відповіла вона, зменшуючи вогонь на пальнику. — Я ж варила позавчора з грибами та квасолею. Ти з’їв дві миски й навіть добавки попросив. — То було позавчора, — зітхнув чоловік і потер очі. — А сьогодні я голодний, як вовк. Приходжу додому, мрію про ситну домашню вечерю, а мені знову пропонують кабачки й перетерту зелень. Скільки можна? Сім років ми разом, Мирославо. Сім років я терплю ці експерименти. — Ти кажеш «терплю», ніби я силоміць зачиняю перед тобою холодильник, — жінка повернулася й глянула на нього лагідним, але втомленим поглядом. — У нас на поличці лежить домашній твердий сир, є яйця, сметана, хліб із висівками. Якщо тобі мало рагу, зроби собі бутерброд. — Я хочу гарячої страви, розумієш? — його голос не зривався на крик, але в ньому відчувалася гірка образа. — Звичайної домашньої страви. Щоб пахло печенею, щоб були котлети, гречаники з печінкою, голубці з м’ясом. Як у людей. Як у моєї мами
— Нормального борщу хочу, на свинячих реберцях, а не цих твоїх овочів. Ярослав сидів на краєчку м’якого куточка, розстебнувши верхній…