Маріє, ну не починай, прошу тебе. Мама список скинула. Я все взяв, навіть ту зелень, яку ти просила, хоч вона мені взагалі нічим не пахне. Завтра ж наші прийдуть. — Наші? — Марія повільно опустила сумку на стілець. — У моєму календарі на завтра було лише одне слово: «Вихідний». Один-єдиний день на два тижні, коли я хотіла просто полежати і побути людиною, а не кулінарним автоматом. — Сонце, ну що ти драматизуєш? Мама вже всіх обдзвонила. Там буде чоловік із п’ятнадцять, може, трохи більше, якщо Лариса з малими приїде. Ти ж у нас професіонал, тобі що варто швиденько все накрити? Мама так і сказала: «Для нашої Марійки це справа п’яти хвилин». Ця фраза — «тобі що варто» — вже давно діяла на неї як червона ганчірка. — Мені це варто здоров’я, Тарасе. Моїх ніг, які після зміни набрякають так, що важко взутися. Моєї спини, яка не розгинається. Чому професіоналізм на роботі автоматично перетворює мене на безкоштовну робочу силу вдома? — Ну всі ж жінки так живуть, — знизав плечима чоловік. — Готують на свята, приймають гостей. Це ж родина. Мама тобою так пишається, усім знайомим каже, що в її невістки золоті руки і будь-яка страва — як витвір мистецтва. Тобі що, неприємно, коли тебе хвалять
— Якщо ти зараз не погодишся, мама просто скаже всім, що я вибрав невдячну дружину, — ці слова Тарас кинув…