Ой, Ганнусе, ну чого ти відразу так офіційно? — родичка мого чоловіка, тітка Світлана, навіть не відірвала погляду від тарілки з моїми фірмовими голубцями. — Ми ж свої люди. Хіба рідні мають питати дозволу, щоб переступити поріг? На плиті доварювався борщ, у духовці допікалися пампушки з часником. Я тільки-но зняла шпильку з волосся, відчуваючи приємне полегшення від того, що робочий день закінчився, як у двері подзвонили. Дзвінок був довгий, вимогливий, зовсім не схожий на скромний стукіт сусіда чи швидкий сигнал кур’єра. Сергій, мій чоловік, щойно повернувся з роботи й ще не встиг навіть роззутися. Він стояв у коридорі, тримаючи в руках пакет із хлібом. — Ганно, відчини! — гукнув він. Його голос звучав розгублено, навіть трохи перелякано. — Тут… е-е-е… гості в нас. Я вийшла в передпокій, поправляючи домашній одяг, і завмерла. Перед нами стояла пишна жінка в яскравому, майже неоновому пальті, від якої за кілометр пахло густими й дешевими парфумами. Поруч із нею стояв похмурий чоловік із величезною, затертою валізою, яка ледь протиснулася в наш вузький коридор. — Ну що, не впізнала? Я ж Світлана, тітка твого Сергія! Рідна сестра його батька! А це Віктор мій, чоловік. Племінничку, ну що ти стоїш, як не рідний? Помагай дядьку валізу нести, руки ж відпадуть! Не чекаючи запрошення, вона пройшла всередину, скинула взуття прямо посеред проходу — одну туфлю біля дверей, іншу майже під вішалкою — і впевненим кроком попрямувала на запах їжі
— Ой, Ганнусе, ну чого ти відразу так офіційно? — родичка мого чоловіка, тітка Світлана, навіть не відірвала погляду від…