Оресте, не кип’ятись. Я розумію сина. Пам’ятаєш, як я жила з твоєю мамою? Кожен день – сльози, докори, бо щось не так зварила, не так помила. Я тоді мріяла жити окремо. А тепер я не хочу, щоб невістка таке переживала. – То ти за нього?! – гримнув чоловік. – За те, щоб я своє життя продав? – Не життя, Оресте, – тихо мовила вона. – Хату. Життя – то ми. Він вийшов на двір. Ходив навколо хати, гладив рукою холодну стіну, як живу. “Тридцять років, – думав. – Тридцять років я клав себе сюди. А тепер це просто… квартира для молодих”. Уночі він не спав. Ганна теж лежала мовчки
Тридцять років… Ціле життя. Саме стільки Орест Іванович зводив свій дім – цеглинка до цеглинки, дощі, морози, мозолі, заробітки. Він…