Знову біжиш, Марічко? — голос сусідки Клавдії Петрівни розірвав ранкову тишу. — Стій-но, куди поспішаєш? Листи не втечуть, а життя — воно, бач, як той туман, розсіється і не помітиш. Марія зупинилася біля старої дерев’яної лавки. Сусідка дивилася на неї. — Доброго ранку, Клавдіє Петрівно. Робота чекає, — тихо відповіла Марія, намагаючись не дивитися в бік сусідньої лавки. Там, за кілька метрів від них, сидів чоловік. На вигляд йому було трохи за 50 — міцна постава, сиві скроні, зосереджений погляд. Це був Валентин. — Тридцять два роки, Маріє, — стара вчителька зітхнула. — Він приходить сюди щоранку, щоб бачити, як ти проходиш повз. А ти йдеш, наче очі заплющила. Невже серце зовсім не давить? Марія відчула, як щоки обдало жаром. — Я заміжня жінка, ви ж знаєте. У мене Микола, діти вже дорослі, онуки скоро будуть. Про що ви говорите? — Заміжня? Хіба то заміжжя? Микола твій як той залізобетонний стовп на заводі. Прийшов, поїв, ліг, замовк. Весь Чернігів знає, що ви вдома як чужі. Ти йому слово — він тобі тишу. Ти йому душу — він тобі спину. Хіба ж то життя? А Валентин, він же досі на тебе дивиться так, ніби ти — єдине світло в цьому тумані
Чернігів того ранку нагадував стару поштову листівку, злегка припалу пилом часу. Густий туман, принесений Десною, огортав П’ятницьку церкву, і здавалося,…