То що, Степане, це все, на що я заслуговую після тридцяти років спільного життя — почути, що я в цьому домі лише для того, щоб подавати обід та бурчати під руку? — Не починай, Галю, — відрізав він, смикаючи за змійку так різко, що метал неприємно скреготнув. — Мені зараз не до твоїх вияснень. Я поїду до Грицька на дачу. Порибалимо, відпочинемо від усього цього. Від вічного «де мої ключі» і «чому ти знову не виніс сміття». — Надовго? — запитала я, хоча всередині все кричало: «Не їдь! Поговори зі мною! Залишися і скажи, що я тобі ще потрібна!» — На тиждень, може на два. Взяв відпустку. Треба трохи побути в чоловічій компанії, де ніхто не питає, чи купив я хліба і чому шкарпетки не на місці. Там тихо, розумієш? — Він нарешті вирівнявся і підхопив сумку. — От скажи мені, — раптом додав він, зупинившись у дверях і дивлячись на чисту скатертину, яку я стелила лише вранці, — що ти взагалі вмієш, крім як каструлями гриміти та повчати мене щодня? От що ти створила свого, крім цього побуту? Подумай про це, поки мене не буде. Може, і сама зрозумієш, чому мені хочеться тікати
— То що, Степане, це все, на що я заслуговую після тридцяти років спільного життя — почути, що я в…