Ольго, ви ж розумієте, що тата вже не має, а ви не власниця, навіть якщо ви і тридцять років тут прожили? — сказав Назар, старший син мого колишнього чоловіка, і поклав на стіл теку з документами. — Я розумію лише одне: твій батько обіцяв мені спокій, — відповіла я, намагаючись, щоб голос не здригнувся. Я стиснула край скатертини під столом. Цю скатертину ми купували разом із Павлом на ярмарку в Коломиї. Він тоді ще жартував, що на таких квітах не видно буде крихт від хліба. Поруч із Назаром сиділа Софія, середня донька. Вона завжди була мовчазною, ще з дитинства, коли ховалася за спину батька від галасливих компаній. Але зараз її погляд був іншим — холодним, випалюючим. Вона дивилася на мене так, ніби я була не жінкою, яка лікувала її коліна та вчила пекти перший бісквіт, а випадковим перехожим, що заліз у їхню комору. Молодший, Тарас, стояв біля вікна. Він найбільше з усіх хизувався своїм новим статусом «спадкоємця». Він з виглядом господаря розглядав мій двір через прочинене вікно. — Гарні квіти, — кинув він через плече. — Але навіщо було стільки садити? Тільки землю виснажувати. Я відчула, як у грудях закололо. Минулого тижня я висадила там чорнобривці. Павло їх обожнював. Казав, що це запах нашого дому. — Татусь багато чого обіцяв, — подав голос Тарас, нарешті обернувшись. Його обличчя було занадто самовпевненим для такої розмови. — Але він не оформив на тебе жодного папірця
— Ольго, ви ж розумієте, що тата вже не має, а ви не власниця, навіть якщо ви і тридцять років…