Ще звечора Олена спекла невеличкий торт — з варенням, без кремів, але такий, який завжди любила її донька Наталія. Нарізала оселедець, зробила вінегрет, поставила на стіл білу святкову скатертину. І, мабуть, уперше за останні роки вона чекала не гостей із села, а одну людину — свою доньку. Вона вдягнула свою святкову сукню — ту, що колись купила до храмового свята, коли ще чоловік живий був. Сіла біля вікна і чекала. Година, друга, третя…Сонце поволі хилиться до заходу. Дорога біля воріт порожня. — Може, затрималась десь, — подумала Олена, — може, дітки малі захворіли… А може, сюрприз робить, от зараз приїде і каже: “Мамо, а ось я!” Вона вже навіть уявляла, як обійме доньку, як запахне від неї міськими парфумами і чимось дорогим, недосяжним, але все одно рідним. Та минала година за годиною. Телефон мовчав
Олена прокинулася того ранку з відчуттям свята. У дзеркалі на неї дивилася звичайна сільська жінка — з теплими очима, що…