Я різала на кухні якраз цибулю. Сльози котилися по щоках, я хотіла приготувати і суп, і пюре, і рагу. Це була субота. Планів — море. Думаю: «От за суботу наготую, щоб на тиждень вистачило». Мій чоловік, до речі, дуже любить поїсти. Я завжди старалась, щоб він був ситий, задоволений, щоб удома було тепло, чисто, затишно. І тут заходить Володимир. Якось так тихо, без звичного «Привіт, кохана». Сів за стіл, глянув на мене і каже: — Чого ти плачеш? — Не бачиш — цибулю ріжу, — кажу. — Нам треба поговорити. Я застигла. У повітрі — запах обсмаженої моркви й чогось недоброго. — Про що? — питаю, хоча всередині вже все похололо. — Я йду від тебе
Я різала на кухні якраз цибулю. Сльози котилися по щоках, я хотіла приготувати і суп, і пюре, і рагу. Це була…