Привіт, Тамаро Дмитрівно, — голос сина був сухим. Мати заніміла. «Тамаро Дмитрівно»? Він не називав її так. — Щось сталося, сину? Ти якийсь сам не свій. — Сталося те, що треба нарешті навести лад у документах, — Ілля пройшов у вітальню, навіть не знявши взуття, і сів на край дивана. — Ми з Аліною порадилися. Тобі вже шістдесят сім. Вік такий, критичний. Мало що може трапитися. — Про що ти, синку? Я ніби ще не збираюся на той світ. — Не перебивай. У тебе ж повно родичів. Брат твій, Павло, його діти. Вони тільки й чекають, щоб накласти лапу на цю квартиру. А я тут хто? По документах — ніхто. Якщо з тобою щось завтра станеться, мене звідси виженуть першим. Тамара Дмитрівна відчула, як в середині щось змінилося. — Ілля, ти про що? Я ж заповіт написала. Ще десять років тому. Все тобі, тільки тобі. — Заповіт можна переписати за п’ять хвилин, — відрізав він. — Або оскаржити в суді. Коротше, я вже все підготував. Поїдемо зараз до нотаріуса, оформиш на мене дарчу. Квартира перейде мені вже зараз, а ти житимеш тут до кінця днів, ніхто тебе не чіпатиме. Жінка повільно сіла на табурет біля дверей. Руки почали тремтіти. — Ілля, мені всього шістдесят сім. Не сто
Містечко Бар на Вінниччині завжди славилося своїми спокійними вуличками та яблуневими садами. Саме тут, у старій школі з високими стелями,…